1º) Não terás vida pessoal, familiar ou sentimental.

2º) Não terás feriado, fins de semana ou qualquer outro tipo de folga.

3º) Estarás condenado ao eterno cansaço físico e mental.

4º) Terás gastrite, se tiveres sorte. Se fores como a maioria, terás úlcera, pressão alta, princípios de enfarte, estresse e depressão. E, perto de se aposentar, terás câncer.

5º) A pressa será tua sombra e tuas refeições principais serão o lanche da padaria da esquina, a pizza do pescoção ou uma coxinha comprada no buteco mais próximo do local onde realizarás as reportagens.

6º) Teus cabelos ficarão brancos antes do tempo; se te sobrarem cabelos.

7º) Tua sanidade mental será posta em xeque antes de completares cinco anos de trabalho.

8º) Ganharás muito pouco, não terás promoção, não terás perspectiva de melhoria e não receberás elogios de seus superiores e leitores. Porém, as cobranças serão duras, cruéis e implacáveis.

9º) Trabalho será teu assunto preferido; talvez o único.

10º) A máquina de café será tua melhor colega de trabalho; a cafeína, porém, não fará mais efeito.

11º) Os boteco que ficam abertos de madrugada serão tua única diversão e somente neles poderás encontrar malucos iguais a ti.

12º) Terás pesadelos freqüentes com horários de fechamento, palavras escritas erradas, reclamações de leitores, matérias intermináveis, processos, gritos ao telefone… E, não raro, isso acontecerá durante o período de férias.

13º) Tuas olheiras e mau humor serão teus troféus de guerra.

14º) Por mais que sejas um profissional ético, serás visto na rua como um canalha.

15º) E, apesar de tudo isso, haverá uma legião de “focas” querendo ocupar o seu lugar.

Um varote fincado no chão, uma quase bandeira de saco plástico, é o seu ponto de referência no mundo. Quem sabe pra ele é o número da sua moradia, que não existe. Este é o homem especial que encara o universo de frente, sem proteção, quem sabe querendo regredir ou avançar aos tempos do homem primitivo! Quem sabe querendo ser super-homem. Estar ao relento absoluto assusta. Ele se ajeitou ali, como uma ave faz o ninho, no acostamento ao meio do capinzal. O socado no chão pelo pisoteio natural, ao relento de sol, chuva e vento, sobre tarimba mínima, lona clara por cima, sem armação nenhuma. E o tempo vai passando, quase um ano que vive ali, recebendo o esturro de carretas, caminhões, ônibus.

Este é o super-homem que não quis o abrigo de uma casa. Nem sombra de uma fruteira. Nem pedra. Nem barranco.  Preferiu ter o céu absoluto como teto, quem sabe orgulhoso, cansou dos limites das janelas e portas e optou para ter gananciosamente a amplitude da sua visão sem limite. O céu estrelado na noite. O sol na plenitude de dia.

Basta a gente olhar a natureza para se aprender. Também olhar o homem com seu multicolorido jeito de ser. Porque o homem, a sua cabeça, o jeito particular de cada um, terminar por ser, o homem é uma aula. Nunca se aprende tudo dele. O homem é um animal incompreensível. Quem me dera dormir sob um céu estrelado!

O mais incrível de tudo é o pensamento, que rola uma fita que não tem fim, o pensamento escorrega do seu jeito, o cérebro vai pensando até mesmo quando não se quer pensar em nada. Através dele, o homem ajeita-se nas suas convenções e vai classificando cada um de nós entre o mediano à loucura extrema.

Basta olhar no entorno de nós mesmos, para se ver nas cidades homens, mulheres e crianças vivendo nas ruas. São os mendigos. Os pés-inchados. Os drogados. Os miseráveis. Se mergulharmos nos seus mundos, quase vazios de posses, veremos um leque de motivos que oscilam da pobreza absoluta aos vícios mais dominadores. Quem sabe todos não tenham se cansando de esperar a felicidade? Como a felicidade demora muito, eles tem pressa e seguem em busca dela pelos mais absurdos caminhos. Vão-se os andarilhos pelas estradas em busca da terra e de ilusões. Cansados de tantos outonos de enorme aridez, vão-se todos em busca de primaveras floridas. Vão-se os retirantes, cortados ao meio, querendo ir e querendo ficar. Mas, vão-se todos despedaçados. Nós todos que fomos adestrados ficamos aqui. Os amansados ficaram aqui. Em nossos mundos sem estrelas só nossas e ficamos aqui previsivelmente assalariados.

Kafka descreveu o homem que virou barata, uma verdadeira metamorfose. O homem do “Rey do Peixe” não é mais homem, ao menos este homem convencional, de cabeça, tronco e membros. Este outro homem diferente  que tem malas, quartos, cozinhas, que se preocupa com o supermercado, com educação dos filhos. O homem do “Rey do Peixe” não tem nada. A tenda mínima, os mosquitos como amigos, o verde piso do capim, o sol ardente do meio dia, a frota de todos os veículos que passam, o barulho dos motores que não se lhe assusta, o lago do Jamari que empresta a água. E os grãos de soja caídos na estrada que ele cata um a um criteriosamente.

Não tem fogão. Não toma café.  De quando em vez alguém lhe joga um pacote de bolacha, nem para com medo do homem metamorfoseado, quem sabe homem e cobra, homem e tatu, homem e lagarto. A vizinhança aprendeu a conviver com ele, a distância de mil metros, a respeitar a sua preferência, que não incomoda a ninguém. Ele tira da beira da estrada o de que necessita, nada plantado convencionalmente, o mínimo do mínimo para continuar a viver.

Ele carrega no próprio corpo tudo que lhe pertence, incluindo o próprio corpo. Se morrer ali não dará trabalho nenhum à justiça na hora de fazer o seu inventário. Porque o que ele tem ele levará consigo mesmo para o reencontro com a terra mãe. Caso queira mudar de moradia, basta levantar e sair andando que o seu patrimônio o acompanhará sem grandes arrumações.

Infelizmente não posso descrever toda a rotina do “homem do Rey do Peixe”. Porque nunca parei ali para conversar com ele. Creio que por medo de algo que me parece pavoroso. Creio que por indiferença ao lagarto da beira da estrada. Talvez pela maneira agressiva que conduz a sua própria vida. Uma agressividade que foge a este mundo limitado de nossas visões.

“Não há servo e mendigo maior que eu, não me tema, portanto, pois, o pior que posso fazer é servir ou pedir”.

Crônica: Confúcio Moura

Só de ouvir os passarinhos e como tem pássaros na cidade, eu me desperto por completo, em deslumbramento. Quem sabe são atraídos pela comida farta jogada fora, caídas nas ruas e perto de mercados? A musicalidade expressada por vários deles, de ouvido em prumo, dá para se compor uma sinfonia incrivelmente bela.

Ainda mais eles virão se em cada quintal se deixar uma árvore frutífera. A mangueira, além de boa sombra, bons frutos, na safra ou fora dela atrai os periquitos e muitos outros passarinhos cantadores. O mamão de fino cheiro puxa para suas copas até cauteloso tucano.  Fora os bem-te-vis, joão-de-barro e sabiás.

Quando se planta árvore na cidade ela se humaniza ainda mais. Ela se aproxima de uma amostra completa do universo. Porque o homem tem necessidade de estar um junto do outro. E por mais artificial que seja uma cidade a gente gosta de estar dentro de um paraíso. Quem é que não sonha com um sossego. Viver no meio de frutas, sombras e passarinhos?

E este despertar lento da madrugada, ao se abrir os olhos, ainda torporoso, ter-se a impressão de sonho. Sonho de campos floridos, de revoadas, de garças brancas, campos trigueiros, de girassóis, de uma roça de arroz cacheada. Sonho romântico de se ver ao longe, o príncipe (ou princesa) encantado, vindo de braços abertos ao seu encontro, enquanto os periquitos assanham os seus alaridos. Depois de tudo a decepcionante realidade de rochas quentes.

A cidade, ainda mais uma cidade amazônica, não se justifica ser despetalada por completo. Uma cidade tropical, quente e úmida, solta na lisura do asfalto, quando nem aragem se esvai do chão. Assim sendo, cada vez mais, torna-se uma cidade incompreensível e injustificada, que por si só, reduzirá o bem-estar dos vivos e que pode se tornar, só por isto, uma cidade agressiva e violenta.

A cidade plantada de verde colossal, florida com suas flores de floresta, com suas águas nascidas e perenes, com seus riachos, buracões, grotas vestidas de natureza tornar-se-á um verdadeiro paraíso encantado. Nem precisaria trazer de volta aos nossos dias os paisagistas renomados. Tem-se as mãos cheias por aqui também. Basta visitar mateiros com Raimundo do Mutirão. Ou Bernardo lá de Costa Marques. Que sem cerimônias implantarão modelos de bosques, enfileirados de árvores coloridas e dezenas ingazeiros nas beiradas dos igarapés.

O sol de ouro cobriu a mangueira. E tudo ficou bem claro agora. Ainda não ouvi nenhum ronco de automóvel. Os bichos de Ariquemes, mesmo domingo, espalharam-se na cidade. Os raios retinem nos telhados pintados como se fossem espelhos. Refletem-se em vários sentidos, cegam-me transitoriamente, nem posso olhar para não exagerar a minha percepção no seu limite extremo.

Como se sabe, ainda mais agora, nada se deve fazer paisagismo sem um projeto técnico. Antes, quando menino, não era assim, o próprio povo plantava árvore no quintal. Em todos os quintais havia mangueiras. Jaqueiras. Bananeiras. Goiabeiras. Fruta-pão. Jabuticabeira. Jambo. Os quintais eram verdadeiros parques de diversões. Crianças subindo nos troncos.  Balanços atados aos galhos. Poleiros de galinhas.

No asfalto ao meio dia a temperatura pode chegar a 45 graus Celsius. E este calor entra nas casas. Desassossega a criançada. Recém- nascido irrita-se num choro inexplicável. Idoso desidrata. Jovens não conseguem estudar. Aumenta a conta de luz. Ainda há mais a luz e calor dentro de casa. O fogão, o barulho do liquidificador, o ventilador, a TV ligado no máximo volume. A casa torna-se um lugar de brigas e extremamente irritante. Agonizante.

Sentar-se à porta da rua, à sombra da árvore, fim de tarde. Conversa alegre de vizinhança. As crianças correm e brincam ao alcance do olhar. É um momento inconfessável de grandeza comunitária. A família se acalma inteira. E a cidade passa a ser de humanos. Não de ETs. Não de lobisomens fantásticos. Quem não se atinar a estes detalhes jamais poderá conhecer as reações do seu povo. A carga de tensões, de estresse injustificado, de brigas, de adoecimentos, com certeza, em grande parte, deve-se ao desmantelo e descuido com princípios da humanizada convivência.

Crônica: Confúcio Moura.

Mulheres como a Coordenadora Regional de Recursos Humanos Suzana dos Santos Oliveira, que trabalha em uma concessionária de motos em Cacoal, e coordena mais quatro filiais no Estado, onde trabalham aproximadamente 120 homens. Segundo a coordenadora ela nunca sofreu nenhum tipo de discriminação por trabalhar e comandar tantos homens, “eles me respeitam pelo o que eu sou e não pela minha posição profissional” disse.

Ou como a Gerente Geral de um Centro Automotivo Aline Lovo, que tem sobre seu comando nove homens. Segundo Aline quando ela assumiu a gerência, não teve problemas com seus colegas de trabalho, o que sentiu foi uma resistência em relação aos clientes que chegavam procurando “o gerente”, e só quando ela demonstrava ter conhecimento sobre o assunto é que passavam a respeitá-la e escutá-la sem desconfiança.

Já para a trainee de peças de uma concessionária de motos, Aline de Souza Reis sua maior dificuldade foi o relacionamento. De acordo com a trainee quando começou seu treinamento, os homens que a ensinavam faziam com que ela se sentisse incapaz de realizar o trabalho e ela saia de lá com essa certeza, com o tempo foi se aperfeiçoando e hoje não vê lugar melhor para trabalhar, “os homens deve nos respeitar mais, nós não somos frágeis, deve nos olhar com mais amor, pois não somos menos que eles e tão pouco incapazes” frisou Aline.

Mas a realidade é que esse respeito tão almejado por todas as mulheres está bem longe de ser alcançado. Segundo estatística da Delegacia Especializada de defesa da Mulher e da Família (DEDMF), só no ano passado foram registradas aproximadamente 760 ocorrências de crimes cometidos contra a mulher, este ano já passam dos 260 boletins registrados, todos previsto na Lei Maria da Penha. A certeza que nós mulheres podemos ter é que esse respeito e reconhecimento infelizmente estão bem longe de serem alcançados.

Matéria: Magda Rocha

Foi-se o direito de mastigar. Ganha-se outro que é o de engolir inteiro. Ou em pedaços a vida continua goela abaixo e de tão raros, tudo o mais parece, que ter dentes brancos, seja graça e honra das minorias. Privilégio encantado para o mundo das maravilhas. Quero propor um negócio com você – eu troco o meu celular por um dente sadio.

Bem que a evangelização poderia começar pela boca. Rogai por nós pecadores, que desde o princípio, como peso pesado, seguimos o calvário de tantas cáries, de dentes furados, cariados, perdidos, arrancados, que vão se tombando, um a um, ou chacinados em bloco. Que país é este? De humanóides mandibulados e desdentados? Que mesmo assim fala soprado ao seu celular pré-pago.

É a triste sina da regra geral. E o mais irônico de tudo isto, que do alto do artigo 196 da Constituição Federal estampa com grandeza incomum – A saúde é direito de todos e dever do Estado, garantido mediante políticas sociais e econômicas que visem à redução do risco de doença e de outros agravos e ao acesso universal e igualitário às ações e serviços para sua promoção, proteção e recuperação.

Como é fácil fazer leis.

Onde estão meus dentes brancos? Como aqueles que me nasceram de leite, tão raros e passadiços enquanto guardo lembranças. Será que não os terei permanentes, servíveis e magnânimos? Quanto me custará uma boa mordida, um doce beijo de dentes trinando como os sinos que si tocam. Não aceito o destino como direito. Nem como justificativa do descumprimento da lei. Nem porque tudo deve ser sempre assim. E a boca excluída do tubo digestivo, como se fosse uma sinistra embocadura de um portal tenebroso.

De tão comum a omissão ao sagrado direito à saúde bucal, o povo brasileiro, mansamente segue a maioria. Como se tudo isto fosse tão natural. Pronto e pacífico destino, que a triste ausência dos dentes, também se perde o direito à ira, a insubordinação e brado heróico grito da revolta. Mas, eu quero os meus dentes brancos de volta. De qualquer jeito eu quero os meus dentes de leite. Que se foram de mim arrancados ou destruídos.
Quem sabe poderia agora, nestes tempos tão modernos, ter de novo um figuraço como Antonio Conselheiro.

Que unisse a todos os mutilados desta guerra de todos os dias. E ainda fundasse uma nova Canudos e de lá das margens do Vaza-Barris resistisse a todos os exércitos. E que a grande causa fosse o legítimo direito a ter dentes brancos. Eu quero um sorriso perfeito. Quero abrir a boca e ter fileiras inteiras de dentes, por cima e por baixo, endireitados e perfeitos.

Aqui não cabe nada que seja adjetivo. Não rima cárie com natureza esplendorosa. Nem com florestas majestosas. Ou verde pendão da minha terra onde canta o sabiá. A cárie dói. Dói o dente, o osso, o miolo. A dor humilha e exclui. Me chame Conselheiro para a sua guerra santa. Serei um seguidor revolucionário. A luta pelo direito a boa odontologia na escola. O direito de escovar os dentes todos os dias da minha vida e usar o fio dental. Eu quero bochechar o flúor das águas. Eu também tenho o direito de bochechar.

Ao menos isto. Bochechar o flúor. Escovar os dentes com pasta. E depois abrir a boca e dizer em alta voz – soprado e solene o maior aaaahhhhhhhhhhhhhh do mundo. Vou correr atrás do prejuízo. A maratona está aí à frente, correr mesmo que chegue morto, saltar os obstáculos das latas e mais latas jogados no lixo de dentes que poderiam ser salvos. Quero pintar uma nova Guernica só para os desdentados vitimas da omissão de todos os tempos.

Não tardará que a evangelização comece pela boca. Uma nova campanha da Solidariedade tão massiva, que seja forte e avassaladora como os milagres do soro caseiro ou da multimistura. E a multimistura dos dentes sadios é a singeleza de se escovar os dentes e ter a água fluoretada. E o sagrado direito de visitar o dentista ao menos uma vez por ano.

Dias atrás li nos jornais que o Brasil tem mais dentistas do que a Europa inteira. Fiquei alegre, orgulhoso e abismado. Sendo assim, também, o Brasil deveria ser o país com melhor saúde oral do mundo. A realidade é outra. Muita gente nunca foi ao dentista. Outros foram para extrações puxadas pelo inferno da dor.
Eu quero os meus dentes de volta para ter um sorriso perfeito.

Pega o anel e o coloca no próprio dedo. E, para sua surpresa, percebe que a joia lhe dá a faculdade de se tornar invisível.
Com esse poder, Giges passa a cometer uma série de delitos: seduz a rainha, mata o soberano, usurpa o poder. O mito desvenda, assim, a propensão humana a praticar atos condenáveis quando há a certeza da invisibilidade. Impossível não pensar nisso diante do mais novo escândalo nacional, envolvendo o governador de Brasília.

Repetem-se comportamentos -mudando apenas os nomes e os partidos- e fica evidente que a visibilidade dos atos públicos, a tão decantada transparência, somada a ações exemplares de punição ao mau uso do dinheiro do contribuinte, é o melhor caminho para inibir a corrupção e constranger atos ilegais e imorais. Quando não temos processos consolidados que permitam o acompanhamento e o controle social, a corrupção, que se nutre da doentia obsessão pelo poder em si mesmo, ganha espaço e desenvoltura.

Infelizmente, ainda se entende o controle social como algo que atrapalha, empata. Atrapalha o quê e a quem? Seguramente, não a população e o interesse público, como estamos cansados de ver.

A corrupção política, envolvendo agentes públicos e privados, deteriora as instituições e rouba da sociedade o seu espaço de escolha, de realização de objetivos comuns e de solução de problemas dentro de regras democráticas. É a sombra que acompanha a história brasileira e hoje atinge o paroxismo.

A política se descolou da sociedade e atua movida por suas próprias razões e interesses, o que não leva e nunca levará a atos eticamente aceitáveis, mesmo que muitos deles não estejam tipificados em lei como crimes.

Nossa tarefa é a de identificar, na política, onde estão os anéis de Giges e destruí-los. No caso de Brasília, não penso que se deva tripudiar ou correr para tirar proveito político da desgraça que, a rigor, é da cidade. Não cabe vingança, mas sim justiça, para retomar o primado do interesse coletivo. Mas isso não esgota o assunto.

O risco está aí, no modelo de financiamento de campanhas, na tendência a mostrar o mínimo possível das entranhas da gestão pública, na pouca disposição a enterrar os privilégios que alimentam a fogueira da corrupção. O projeto de iniciativa popular conhecido como Ficha Limpa ainda está patinando no Congresso, o que é um mau sinal. Não é este o momento emblemático de aprová-lo?

Por Marina Silva

Em todo lugar há figuras folclóricas. Aquelas pessoas que carregam em si mesmas marcas de alegrias ou manias. No Jaru teve o Saravá que de tão polêmico, só se o ouvia se não desse tempo de escapar antes. Era portador do TOC – transtorno obsessivo compulsivo. Com o TOC o cara tem idéia fixa, preocupação continua. Ele tinha mania de perseguir falhas na saúde pública.

Do outro lado tem o VICENTÃO. Um boa praça. Sempre de bem com a vida. Nunca reclama da sua vida dura. Uma memória prodigiosa do alto dos seus 73 anos de vida. Tem também a sua mania, que é a de entrar na roda de conversa e daí a pouca rouba a cena só pra ele. Sempre tem novidade pra contar. O TOC dele é a política. É MDB desde Ulisses. Sua cabeça é um dicionário de datas e nomes.

Vicente Souza Ramos é maranhense. Barbeiro de profissão. A mania de contar “causos” veio da necessidade de ganhar clientela e segurar o sujeito na cadeira enquanto tilintava a tesoura e manejava a navalha. Enquanto não concluísse a história não dava por fim a sua tarefa. Ao fim o freguês ganhava uma mão de talco e Água Velva. Do seu salão o freguês saia rindo e cheiroso.

Saravá já morreu. Ainda é lembrado no Jaru. Quem quiser ganhar fama espere pela morte. Saravá ficou famoso pela sua incomparável chatice. Talvez esteja no GWR – Guinness World Records. Sem dúvida nenhuma, se um dia chegasse à Presidência da República o nomearia (in memorian) para o Ministério da Saúde.

Vou deixar Saravá em paz. Encontrei-me com Vicentão dia 5 passado na Câmara de Vereadores do Jaru. Não tardou ele começou mais um caso, como se verdadeiro fosse. Tudo aconteceu na sua viagem de férias a São Paulo. Ele que vive sereno e calmo em sua casa, um silêncio apavorante noites inteiras, um latido de vez em quando, o Rio Jaru apenas sussura na cheia. A BR 364 fica longe. Enquanto as carretas de soja passam destrambelhadas nos quebra-molas. Soja e usinas deixaram a BR um inferno. Preço que se paga pelo progresso.

Em São Paulo não conseguiu ter paz. A cidade não dorme. Pelo atordoado não se sabe se é dia ou noite. Veio uma insônia apavorante. Ele aproveitou o tempo para elucidar alguns enigmas que o perseguia a tempo. Os “olhos” imensos nas asas de algumas borboletas da Amazônia, a importância da pena do pato, a estreita relação da melancia com a geografia da Terra, os mistérios do bico do tucano. Enfim, depois de semana sem dormir conseguiu se satisfazer com os esclarecimentos das noites em claro.

O PATO vive no lago, mergulha, sai fora e farfalha a asa e água desaparece. Está enxuto em folha. Suas penas são impermeáveis por natureza. Enquanto a galinha quando molha fica toda embolada por horas a fio. Foi assim, por esta propriedade rara que a pena do pato serviu à Princesa Isabel para assinar a Lei Áurea. Não havia a caneta Big e nem a Parker naquele tempo. Era na base da pena de pato e tinteiro. O que deu a ele a preciosidade rara de entrar na história. E a infelicidade de viver quase pelado pela força da preciosidade de suas penas.